27.11.11. Estación de tren de Hendaya. Son las 13.30 horas. Faltan 30 minutos para que salga el primer tren de tu vida. Naciste el seis de noviembre, en Bilbao, y ya has comenzado a viajar. Ayer lo hiciste en brazos de tu madre. Esperaste. Paciente. En el andén. Tirma, tu madre, te arropaba con el calor de la ternura. En el mismo andén, el del calor, pero a cinco horas de "distancia", Raúl, tu padre, te esperaba nervioso, por sentirte. Mientras, querido sobrino, el mundo a tu alrededor fluía como un manantial. Porque esa misma mañana, en el que partiste por primera vez, también lo hicieron otros. Algún día te tocará a ti. Viajarás solo.
Pues bien, Iker, hazlo, viaja como si fuera la primera vez. Arropa, protege a quienes te acompañen, como tu madre te abrigó y cuidó en tu primer tren.
Por cierto, los niños también van a París...
0 comentarios:
Publicar un comentario en la entrada